Интересно,а откуда берется счастье???? Кто его создает — гномы в горных рудниках или эльфы в зачарованных лесных чащах? И как оно,скажите на милость,приходит к таким ничтожным существам как люди????Неужели мы,жалкие создания ,его заслужили? Я не вдаюсь в такие тонкие материи,но одно могу сказать с уверенностью — оно есть...У меня,по крайней мере,точно...
Макс Фрай,"Наваждения"("Сладкие грезы Гравви"): «Знаешь,а
ведь твой мир - одно из самых страшных мест во Вселенной ,гость!Он
оплетает своей паутиной всех,кто в нем родился,и никому не удается
ускользнуть...Но хуже всего,что вы сами учитесь у мира этому
искусству:с первых же дней жизни каждый начинает плести свою
паутину,стараясь заманить в нее всех,кто окажется поблизости, — и вам
это нравится!... ...Миллиарды живых существ,навсегда увязших в липкой паутине ,продолжают старательно плести ее до последнего дня своей жизни... ...Безнадежно!»(с) А ведь заставляет задуматься,и еще как... Примечание:В отрывке описывается наш мир глазами жителями мира Бликов... Никто никогда не думал,что так,по сути , есть?
Опять
снег...Красиво,слов нет....Только безжизненно...Вчера было лучше,вчера
чувствовалась всна в воздухе...Да...Не оторвать взгляд,прелестно,как в
замедленной съемке,ветра почти нет... Но не то,не то... Опять все будет белым.Не люблю этот цвет.Тоску наводит.Пустой какой-то... Правильно в древности был обозначен цветом траура... А теперь что?Черный,потому что темный?Бред... Человечество медленно глупеет,теша себя иллюзией,что прогрессирует... И вымрем мы,как динозавры... Только они вымерли волею случая,а мы - по своей вине.
Время...Оно капает тихо-тихо,капля за каплей,и никто этого не слышит... И когда-нибудь утечет совсем ... А ведь была раньше такая пытка,когда обреченного заставляли слушать звук капающей воды и он медленно сходил с ума... И время... Капля... За каплей... Я очень люблю многоточия..
Ночью... Тихо... Падают листья и шуршат бабочки... Синие... И светящиеся... И на воздушных стенах... Висят глаза... В углу овальной комнаты... Кто-то тихо воет... Молчи... Никто не должен знать правды... Такой маленькой... И фиолетовой...
Тихо-тихо,неслышными шагами по пустым коридорам крадется ночь... Открывает
старые шкафы черного дерева и извлекает оттуда скелеты всех сортов и
размеров - выбирайте,товарищи,распродажа,только сегодня! А потом на кухне соберутся маленькие создания в шляпках и будут пить чай... И из-за плиты вылезет сгорбленный старичок,и перепрячет сахарницу... А порывах ветра за окном спрячется прозрачная лисичка... А
ка только большие часы на первом этаже в доме престарелых пробьют 4
часа утра,вся эта кутерьма мновенно прекратится,переместившись в дебри
красочных снов душевнобольных...
Подарите мне кто-нибудь чашку жасминного чая, дождь с солнцем и билет до Кеттари? Пожалуйста... А то я буду только и делать, что ходить по улицам и заходить в каждую зеленую дверь, а по ночам ловить последние трамваи... Просто мне в жизни немного недостает чудес. К сожалениию, в нашем мире крылья - это не по форме. На то особый резон... (с) Только
и остается что неумело плести фенечки и слушать, как под кроватью тихо
шуршат ежики, а на кухне уже разливает чай маленький старичок. И в щелку подглядывать - а что же там творится - и видеть лишь цикад прилетевших на свет лампочки. А
давайте все разъедемся по мирам - прогуляться, а потом будем далеко
заполночь сидеть и пересказывать друг другу легенды о поющих цветах? Тише...тише...засыпай...
А
я снова и снова буду повторять, что хочу осень. Капля светлой грусти в
лужах, отражающих стальное питерское небо. Листья на аллеях...Как будто
девушка - хрупкая, болезненно-бледная, стоит у окна, кутаясь в шаль и
смотрит в прозрачное небо. В такую пору пишутся стихи. Жаль, что в наше
время никому не нужны поэты. И осень теряет для всех свою прелесть,
остается лишь, вздыхая, ворчать на холодный промозглый дождик, капающий
на очки. Когда можно запросто перевернуть мир с ног на голову и
заставить сердце радоваться даже холодным каплям. Мокрый асфальт, сырой воздух у залива...Небо - такое нежное, будто витраж из тонких стекол... Я хочу одеть плащ и, сидя в парке писать что-то в толстую тетрадь, не замечая, что страницы совсем промокли.
